Quecksilber

Skizze

von  deflyn23

Was soll ich denn noch tun?
Was in der gottverdammten Welt -

Soll ich mir Klingen aus dem Schwanz wachsen lassen? Erbarmungslose, kalte Dinger, die wie Rost mein erigiertes Fleisch durchschneiden? Es chirurgisch genau auftrennen und dann in roten, fadigen Fontänen zerreissen? Bis nur noch der Schaft steht, stolz und zerfetzt in die Höhe gereckt, mit der tödlichen Antenne an der Spitze der Eichel? Sieh wie sie sich dreht in ihrer Blutlust, es ist ein garstiges Karussell.
Oder soll ich mich mit Industrieabgasen und Brackwasser vergiften, auf das mein Darm fortwährend Gleitgel anstatt Scheisse produziert? Du bekommst immer was du willst, du bist der Geber.

Ich nehme kauernd meine Position ein und es passiert, wie es passieren muss: die Sonne lässt uns verlaufen und wir - zunächst werfen wir Blasen, da ist diese Heftigkeit, diese Härte, diese Schwere, die nicht weggeht, obwohl unsere Körper zunehmend an Konsistenz verlieren. Die Blasen platzen, sie sind gefüllt mit Blut. Deine Augen haben bereits das selbe Schicksal erlitten; du starrst mich aus ausdruckslosen Höhlen an. Ich höre dich nicht mehr. Meine Hand klebt an deiner Brust. Als ich versuche, sie weg zu ziehen, reisst sie ab und dein Körper verleibt sie sich ein. Die Bettlaken sind verschmiert mit Blut und Scheisse, sie hatten eine helle Farbe, jetzt sind sie fast schwarz. Auch die Sonne vermag sie nicht zu schmelzen; nachdem sie unsere Fusion initiiert hat, hat sie sich aus dem Staub gemacht.

Anmerkung von deflyn23:

- ich schätze es geht um eine beziehung und ihren ewigwährenden kampf mit der routine. ist das einswerden nur ein fauler kompromiss oder das goldene ziel? und muss der weg dorthin weh tun? -

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Kommentare zu diesem Text

ungesagt (34)
(24.07.08)
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 deflyn23 meinte dazu am 25.07.08:
du verstehst.
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