Mich fröstelt es, denn kalt sind nun die Zeiten,
wie Eis so starr, ist auch die Emotion,
auf seinem Medien schimmel, kann ich den Tod begleiten,
dass Feuer brennt,die Wärme ist wie Hohn.
Was stört es mich, wenn andere dort sterben?
Mir geht es gut, mein Zimmer ist auch warm,
und außerdem, gibt es da nichts zu erben,
ich trink zu viel und fülle meinen Darm.
Denn eigentlich will ich nur schönes lesen,
und schließ mich ein, in meinem Elfenturm,
von Zeiten träumend, die einmal gewesen,
nur immer wieder mal,da plagt mich dieser Wurm.
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Kommentare zu diesem Text
Klopfstock (60)
(13.01.09)
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