Späte Biene auf Iris

Ein Honigvogel, später Schwirrer
Auf abendstiller Solo-Fahrt,
Besucht die Iris: Blaue Augen.
Und gelbe Sterne. Blumensaft.

Es summt fein leis. Ist es ein Irrer?
Mit viel Geschick, so schmiegend-zart,
Setzt sie den Rüssel, Tau zu saugen.
Viel Pollen dann in Schüppchen rafft.

Du siehst es kaum im Spiel der Farben,
Der wohlgestalten Formen, Kelche,
Wie sie geräuschlos nippt und schmaust
Auf Blütenständen - ranken, schlanken.

Das Meer der Götterbotin steht wie Garben.
Es nicken immer wieder welche
Der Iris, wenn das Immchen saust,
So dass die Blütenstände schwanken.

Die Dämmerung sinkt mählich nieder;
Zur Weisel schwebt zurück die Biene,
Zur nahen Wachsburg, dort zu geben
Den Eckbehausten in den Waben.

Nun zeigt sich´s in natura wieder,
Auch wenn´s rein menschlich anders schiene:
Nicht immer straft das karge Leben
Den Späten, der sich wollte laben.