Unser Urlaub in der Sünde wird schon früh
von Polizeipech begleitet.
Im Akt steht: chronischer Selbstmord.
Dabei wollten wir nur Stempel sammeln,
im Stellwerk dieses alten Güterbahnhofs
und in Freiheit unsrer unmündigen Freizeit.
Manchmal wünschte ich, es wäre nur ein Traum.
Doch wär mein Bett bloß halb so groß,
mein Leben wär nicht halb so schön.
