Selbst nach allem, was schon war,
war ihr so, als fehlte da
etwas, nein, der Clou im Buch,
das da oben einer schrieb,
der das Beste schuldig blieb.
Schwere überkam sie. Schwere.
Ach, ihr war nach Samt und Seide,
Leidenschaft und nach Geschmeide,
Melodram und dem Geruch
all der unbesuchten Meere.
Was noch kam, war viel zu klar
und das Wissen wie ein Fluch:
Altern kam jetzt und die bleiche
Aussicht auf das ewiggleiche
wohlbekannte Alltagstuch.
Abends legte sie sich nieder,
sie schloss traumlos ihre Lider,
öffnete sie morgens wieder,
hoffte, dass sie wer begehre.
Der da oben schrieb ihr Leere.
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