Es ist noch früh, der Morgen ist sehr still.
Vereinzelt sieht man halberwachte Leute
laternenlang in dunkle Türen streben,
sie dösen noch, doch nähern sich dem Ziel;
kollegenweise lichtert sich das Heute.
Die Glasturmspinnen harren ihrer Beute,
erfreuen sich der zahmen, kleinen Beben
der Fliegen, die an ihren Fäden kleben,
umgarnen sie und saugen Leben.
Nur selten sah man, dass ein Glasturm fiel.
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