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Der Mond ist so bleich, es scheint mir, er harrt
der Szene, der ausgesucht tollen.
Im Uraltgebälke knackt es und knarrt -
manch Auftritt wirkt reichlich geschwollen.
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Es naht die Gestalt mit vergreistem Gesicht,
ihr Haar ist ergraut und hängt lose.
Ein steifes Gelenk greift zum Meistergedicht -
ein Mund liest den Titel: "Art Rose"...
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