Die Greisin
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. Wo wir uns finden, wohl unter Linden.

Reportage zum Thema Nationalismus

von  kirchheimrunner

Wo wir uns finden, wohl unter Linden


Kalendergeschichte zum Thema Verantwortung
Die Nationalsozialisten nannten es eine "Aktion wider den undeutschen Geist": Am 10. Mai 1933 fanden, angeführt und angefacht von Studenten, in über 20 deutschen Universitätsstätten öffentliche Bücherverbrennungen statt. Inszeniert wie ein kultisch-ritueller Akt flogen zehntausende Bücher jüdischer, marxistischer und pazifistischer Autoren auf die Scheiterhaufen.

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*** über 70 Jahre später ***
                                                                                                                                                                                                                   

Als ich davon hörte, dass sie wieder Bücher verbrennen, ging ich hinunter zum Dorfplatz.
Bei der alten Linde standen sie.
Halb im Dunkel; - halb im Licht – warteten sie im Schein eines Feuers.

Schwarzer, beißender Rauch stieg in den klaren Nachthimmel auf; - Ascheflocken regneten herab.

Die Bücher, die sie verbrannten, hatten sie nie gelesen.

Sie meinten doch wirklich, es wäre ein richtiges Fest!

Bierflaschen klirrten aneinander. Schweiß glänzte an ihren nackten Armen. Totenköpfe, Runen und Hakenkreuze hatten sie in ihre Arme tätowiert.

Ihr Lachen fand ich dumm, blöd und dreist.

Aber es machte mir Angst, große Angst!

Viele die ich von früher her kannte, standen stumm dabei; - viel zu viele waren es!
Ich war wie gefangen und blieb stumm.
Bald werden wir wohl mittrinken und in die Lieder einstimmen die durch die Nacht hallen!
                                                                                                                                                                                                                                 
*** der Willi aus unserem Dorf *** 
                                                                                                                                                                                                                                   

Da torkelte plötzlich einer über den Dorfplatz.
Er kam aus der baufälligen Scheune, wo er seit Jahren auf einer uringetränkten Matratze pennte.

Das war der Willi.
Willi der Stadtstreicher.

Er war sturzbetrunken wie so oft und wankte auf sie zu. Wild gestikulierte er. Er lallte von Demokratie und Grundgesetz, er brabbelte vor sich hin.

Brust raus, Bauch rein und die Muckis angespannt. Mit ihren Fingern zeigten sie auf ihn.
Sie lachten und machten sich lustig über den armen Teufel.

Sie hatten jetzt ein lebendiges Opfer.

Einer von denen schnappte sich die Flasche Brennspiritus und spritzte Willi den Fusel ins Gesicht. "Na denn Prost, du Kommunist", schrie er und spuckte dem Alten ins Gesicht.

Willi schrie laut auf, schwankte wütend auf sie zu.

                                                                                                                                                                                                                               
*** nicht nur Bücher brennen ***
                                                                                                                                                                                                                               

Wer Willi einen Tritt gab, hab ich nicht gesehen.
Aber seinen Schrei konnte jeder hören. Jeder, der dabei stand!

Doch niemand rührte sich vom Fleck; - als er über ihre Beine stolperte – ins lodernde Feuer hinein, wo die Glut Haut und Haare fraß, seine Kleider erfasste...

Willi brannte lange,
Er brannte wie eine Fackel.
Er zappelte hilflos in der Glut.
Er brannte schreiend.

Manche, die herumstanden hielten sich die Ohren zu, denn es war nicht auszuhalten wie er schrie.


Die Aschenflocken, die auf die Zentlinde herabregneten, waren nun groß und schwer. Der Gestank von brennendem Fleisch zog zum Himmel hinauf.
                                                                                                                           
Es war wie damals.

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Kommentare zu diesem Text


 tulpenrot (23.07.19)
Furchtbar.
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