Kein Schwarz verschmutzt die weißen Wolkenkissen
des Himmelbetts, in das Zigarren ragen.
Im Rinnstein will das Gelb noch Wachstum wagen:
Es leuchtet, blüht aus allen Pflasterrissen.
Die Schlote sind längst tot, die Öfen kalt.
Die Häuser sind zerbombt und stehen leer.
Das Herz der Stadt - es pocht und schlägt nicht mehr.
Zum Kämpfen fühlt er sich schon lang zu alt,
sonst wär auch er von Vareš weggezogen,
wär sicher in die Ferne fortgeflogen.
Sein Auge gleitet über grüne Hügel,
er weitet noch einmal die müden Lungenflügel
und inhaliert den grauen Tabakrauch.
Im Bauch herrscht Krieg, in seinem Brustkorb auch.
Hinweis: Du kannst diesen Text leider nicht kommentieren, da der Verfasser keine Kommentare von nicht angemeldeten Nutzern erlaubt.
