Altes, bescheuertes Jahr,
raufst dir dein zottiges Haar.
Trotzig sitzt du am Ende der Stufen,
Wolltest schon wieder die Geister rufen.
Die sitzen schon längst in geschlossenen Kisten,
wo sie genügsam ihr Dasein fristen.
Altes Jahr du musst dich jetzt sputen,
sonst gehörst du nicht mehr zu den guten.
Es ist doch verrücktd was hier so läuft!
Wer und wie sich da alles besäuft.
Ziehn wir nen Schlussstrich unter die Zeit;
Zweitausendzwanzig steht schon bereit.
Anmerkung von franky:
Verspätet;-)
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Kommentare zu diesem Text
Jo-W. (83)
(01.01.20)
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Sätzer (77)
(02.01.20)
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