Sprüche trumpen über #. In New York stapeln sich die Toten. [Ob ich da noch mal hinkomme?]
Im Garten gegenüber bewegen sich Kinder. Sie verwickeln sich in ihre Schatten. Gleich blauen Farbflecken geistern sie in ihren T-Shirts herum.
Der Wind schaukelt die Äste einer riesengroßen Fichte. Ein paar Fenster starren vor Dreck. Staub steht in der Luft.
Über mir Tritte und Trampeln. Im Treppenhaus Gepolter.
Kein Intranet. Kein Kontakt mehr da.
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