Am Weg der Vergessenen Bäume spiele ich mit ihrer Musik.
Dort im Alten Tal der Natur schreit das Laut der Maschinen.
Die Wälder bluten Straße in einer Rasenden Zeit
und die Ewige Uhr des Fortschritts redet mit uns vom Warum.
Der Wind der Melancholie traurigt meine Gedanken,
auf der Suche nach Heimat, Nähe und Ankommen.
Unweit der Stille träumen mit mir meine Freunde die Gräser
in den Nebeln der Endlosen Seen, ihre Sprache ist der Wind.
by a.k.
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