Dichtes saftiges Gras unter stahlblauem Himmel - hier auf dem Hügel endet die Straße, und man sagte mir, du gingst hierher als Kind bei Gewitter. Ein leichter Tanz mit den Blitzen. Sie trafen leider nicht. Wo ist deine Kindheit?
Jahreszahlen sind ohne Bedeutung seit einiger Zeit, doch eine einzige spannt Regenbögen über unser Leben zusammen mit dem Tod. Unsere Zahlen passen nicht zueinander, und auch unsere Vorstellungen von der letzten Reise.
Als hättest du meinen Arm gestreift: ich habe dieses Pfirsichgefühl auf der Haut, das sich nicht simulieren lässt, doch ich weiß, dass es nur der Wind war. Wir sollten uns treffen, wenn Kinder über unseren Gräbern Pfirsiche pflücken.
