"Patrizier! Hier, wo der Primitivo gekeltert wird, werden wir morgen unsere Schlacht schlagen, zu Ruhm und Ehre von Rom! Dieser Schurke hat es geschafft, zwei unserer Armeen zu besiegen, und glaubt, er hätte eine große Zukunft vor sich! Doch wie Ray Bradbury zu sagen pflegte: wir verhindern die Zukunft! Wer ist überhaupt dieser Hannibal? Ich habe den Roman über Hannibal Lecter gelesen, ich habe die Serie mit Mads Mikkelsen gesehen, nicht schlecht. Aber ich sage euch, edle Römer: nicht schlecht wird uns nicht beeindrucken. Unsere Vorfahren stammen aus Troja, deren bloß aus Tyros. Troja ist nördlicher, das heißt nordischer, das heißt wir sind rassisch edler und sie sind im Grunde Afrikaner, oder, rassistisch korrekt, Neger! Mögen die Götter uns nein nicht zum Sieg führen, das schaffen wir schon selbst, aber mögen die Götter uns vom Olympus Mons zujubeln, wenn wir diese sozialdarwinistisch gesagt Untermenschen annihilieren. Ruhm und Ehre sei Rom".
"Danke, Paullus. Also. Hm, nun, nuja, also. Leute! Hey, hey, hey Ruhe, Ruhe... Leute! Soldaten! Männer! Gestern habt ihr noch gewichst, doch morgen werdet ihr ficken! Wir reißen diesen Pussies ihre pinken Pussies auf, yo, Nigga, wir machen sie Messer, was los, yo, Bitch! Wir sind die Niggaz von de fucking Rom, Alter, wir ficken eure Mutter..."
"Danke, danke, es reicht, Varro. Deine Männer haben dich verstanden. Ruht euch aus, sauft nicht zu viel, Smartphones ausschalten, und keine Videospiele. Wir werden zwar locker gewinnen, aber euren Schlaf braucht ihr trotzdem". Die Sonne ging unter, die Rolex von Lucius Aemilius Paullus zeigte analog und digital auf demselben Tableau den Tageswechsel vom 1. auf den 2. August an. Er schrieb noch einen kurzen Brief an seine Frau: "Liebe Vanessa, in fünf Tagen werden wir uns wiedersehen. Ich hoffe, mir wird ein Triumph gewährt, und wir feiern ordentlich mit einem vortrefflichen Primitivo di Manduria aus dem Jahrgang minus 222. Bye bye und grüß die Kinder, dein Ehemann und Konsul."
