Entstörungssymphonie

Die Erde als Planet ist rund, das lässt sich leicht bekunden,
und wer sie sich als Scheibe denkt, hat Fieber, unumwunden,
wahrscheinlich aber nur verkannt,
dass sie sich kugelt, ohne Rand;
noch niemand ist aus ihrem Bann im freien Fall verschwunden,
und apropos, auf keinen Fall hängt sie an einem Band,
sie endet nicht am nächsten Abhang oder einer Wand.

Sie ist auch keine Hexenkunst von Tagen oder Stunden,
schon gar nicht wurde sie aus einem Fels zu Stein geschunden,
aus nichts als einer Handvoll Sand
geblasen, noch in fernem Land
von Zauberhand gegründet, um am Erdgeist zu gesunden;
in alten Zeiten galt Magie vielleicht als dominant,
doch ist sie mittlerweile höchstens selbst noch Spuk, nur Tand.

Wir Menschen sind ans Erdgeschoss wie auch ans All gebunden,
das uns rein physikalisch zwingt, die Sonne zu umrunden,
denn da ist keine Geisterhand,
die irgendwelche Hähne spannt,
kein Schöpfer hat so was geplant, geschweige denn erfunden,
und wer noch glaubt, er sei von einem Gott aus Ton gebrannt,
der ist nicht schwer gefühlsarm nur, dem fehlt es an Verstand.