Von der Bleiwüste, wo nur Kartoffeln wachsen

Warum kleben wir an Times New Roman, an der 12-Punkt-Schriftgröße, den immer gleichen Zeilenabständen, den langweilig-schwarz gedruckten Buchstaben und dem wie mit dem Lineal gezogenen Zeilenumbruch? Stecken wir geistig noch in der auf Einheitlichkeit dressierten Schreibwerkstatt, wo man tunlichst auf den armen Typographen und seinen mageren Bleisatz-Bestand Rücksicht nehmen musste?

Wo bleiben in unseren Sprachkunstwerken die frei korrrespondierenden Farben, die auch graphisch ineinander fließenden Textschichten, die visuell galoppierenden Ideen, der Mut zur beschwingten Kalligraphie?

Unsere Texte sehen aus wie Plattenbauten, uniform in Beton gegossen. Dabei sind unsere Gedanken vorher noch oft so wild-schillernd, ungezähmt und anarchistisch. Aber was tun wir? Wir bringen sie brav in "Form", stutzen sie zurecht auf "Normalmaß" - wie gesagt: literarische Plattenbauten.

Hätte man einen Picasso oder Dali derart auf "Konvention" getrimmt und auf ein 26er-Alphabet reduziert, beide hätten nichts von ihrem immensen Potenzial zeigen können.

Und wir?

Ab und zu trauen wir uns, tatsächlich ein Wort fett oder kursiv zu drucken. Wauw! Wir variieren auch schon mal die Zeilenanfänge. Ganz Mutige verlassen das Korsett und spielen mit den Wortklängen, ja, komponieren sogar ganz neue, am ehesten noch in Gedichten. Weil da ja "Freiheit" herrscht.

Nein. Es ist nur die Illusion von Freiheit.

Eigentlich könnten wir Schreib-Köche ein irres Festmahl zubereiten, ein auch im Schriftbild loderndes Freudenfeuer von sinnlichen Reizen, für die Ohren, die Zunge, die Augen, das Herz...

Aber wir haben uns im Sinne der "Konvention" darauf verständigt, für dieses Festmahl nur Kartoffeln zu benutzen. Kartoffeln können alle. Und die wenigsten vermissen da was.