Flächenbrand

Balance des Ziels, das die Zukunft verbindet,
die Endlichkeit wählt ihren Fall im Verbund
der Möglichkeit, welche im Nachhall verschwindet,
die Wälder sind dreckig, die Wiesen längst wund.

Dort, wo sich die Leere im Anflug befindet,
verfaulen die Werte wie Zähne im Mund,
die Haut an der Wurzel ist meistens entzündet,
das Wetter entfesselt und höchst ungesund.

Komplexe, wohin sich das Auge auch windet,
die Wahrheit an sich ist schon selbst ein Befund,
wie Eiter, der längst in den Ozean mündet,
wie Flöhe an einem gebissenen Hund.

Der Baum, den der nächste Tag weiter entrindet,
verliert seine Seele auf trächtigem Grund,
die Sorgen des Willens sind wirklich begründet.

Denn Monate, Jahre bereifen das Rund,
die Zeichen der Zeit sind im Fokus erblindet,
sie zeugen von Schwellenangst, Schwefel und Schwund.

Bevorzugt das Wort, das nur Ärger verkündet,
die Enge, die ewig das Gleiche preist und
den Zweifel, der immer mehr Unverstand schindet.