Am Leben

Am Tag ist nichts zu holen: blasse Schwärze

der dunklen Sonne, die dem Tode scheint.

Die Schatten hungern aus und werden klein,

und was sie warf, stirbt windgepeitscht im Schmerze.

Es brennt im Lager, welches keine Zäune braucht

ein alter Ofen unbarmherzig. Asche, Kohle

und Funken in der Nacht, der hoffnungsvollen,

solang den Schatten letzter Schlaf nicht ausgehaucht.

Denn nachts verstummen Stimmen und Maschinen,

ein lebensfroher Traum lacht gütig durch den Hof.

Was Lunge war, träumt süß von Sauerstoff,

was Aug war, weint, und zeugt von einem Innen.