Die freche Hand ist blitzlings zu den Bällen, nicht zum Ball gegangen,
Und so erfolgen musste laut des weisen gelbgestreiften Richters Pfiff;
Gemächlich schreitet der Berührte nun zum Punkte, - der zum Körper griff
Hinsehen mag nicht. Streicht der Schütze seinen Schweiß von Stirn und Wangen,
Schaut sich die Ecke aus, läuft an, ein letzter Schritt, er tritt:
Hoch fliegt der Katzenmann, die großen Pranken reißen mit
Die Kugel scharf nach Links, zum Innenpfosten hin.
In Millionen Köpfen vor den großen breiten Fernsehschirmen
Dehnt sie Sekunde sich, zerfällt in Tausendstel, doch vergeht;
Manch einer hielt die Augen geschlossen, abzuschirmen
Das Unheil wollte, unter dem ein jeder anderes versteht.
Der Ball, er springt, vom Innenpfosten sattsam abgefedert,
Und wird vom Hinterkopf des Torwarts wuchtig eingeledert
Ins eigne Netz, wo der Elfmeter schon gehalten schien.
