Während ich dir aus dem Gras die Vergangenheit lese
Wächst die Verästelung der Spitze
Sagst du in einer Ungeheuerlichkeit
Lass uns über Kinder reden
Doch ich will nicht einen Millimeter in die zweite Liga absteigen
Darum behaupte ich
Dass ich noch im Krankenhaus die Nachgeburt essen werde
Vor allen Leuten
Und dass das noch schlimmer ist als Geheimpapiere im Ausland zu lagern
Oder eine andauernde Revolution
Während du beharrlich an meiner Vernunft zu ziehen beginnst
Doch da ist nichts
Nicht mal die Lichter des Toren in den hunderten Bildern die eine Sandburg im Schatten aufwirft
Außerdem bist du meine Schwester
Und ich weiß ja nicht was man mit 9 Jahren alles darf
Wie Gott der Mensch den Menschen macht
ER nervt. Fragt laufend nach meinen Fantasien. Und ich denke, dass ER irgendwie auf Info- Entzug ist. So hohl und weiß aussehend. Als wäre sein Kopf absolut leer und der Rest davon auf dem Klo. Wenn ich dann aber doch was sagen will, also nur mal eben seinem Gedankengang nachsetze, mit Zunge raus und so, dann weicht er zurück und bekommt einen roten Kopf. Spätesten dann schalte ich das Licht ab; warum soll ich ihm auch erzählen, dass ich die Schusterahle längst eingeweiht habe - und die Reste eines eben noch intakten Hirns in meiner Badewanne liegen; dass ich aber den Namen von dem Typen vergessen habe? Nur, dass der wie mein Vater aussah. Und nun nicht mehr. Und was es ÜBERHAUPT für Mühe macht einen kompletten Menschen zu entsorgen. Wobei das fehlende Hirn es auch nicht gerade leichter macht. Nein, lieber Doktor, so nicht! Desinteresse war und ist auf gar keinen Fall der richtige Weg eine solch komplexe Arbeit erfolgreich fortzuführen. - Heimlich lasse ich ihm trotzdem und deswegen einen Zeitungsartikel zukommen. Doch eigentlich kennt die Schlagzeile seit gestern jeder: 'Bereits Anfang April ist in der Stadt ein (immer noch) unbekannter Klavierspieler aufgegriffen worden!' Nur, dass ich von dessen Klamotten die Etiketten entfernt habe und er ohne Hirn ist hat die Journaille verschwiegen. Scheinbar wollen sie den Hollywood-Topos vom Helden eindringlich variieren. Von wegen verhängnisvolle Umstände, Verschwörung - oder gar ein Verbrechen spannungsvoll in täglichen Bruchstücken servieren. Gar häppchenweise. Fast ein Kunstgriff wie der meine, der mich (über mich) im Unklaren lassen soll - weil der mir immer die gleichen langweilige Fragen stellt – und eine solide Antwort überhaupt nicht will! Doch ab und an denke ich, ER weiß alles längst. Und wird mir eines Tages meine eigene Scheiße zum Geschenk machen?
