Im Krieg bin ich geboren. Mit Krieg sterbe ich - mit etwas Glück...

Ich hatte zwei Leben, - die drei Tode starben. Und wenn ich nichts weiter zu tun hätte, würde ich mir Gedanken machen ob es anderen genauso ’wie mir’ ergangen ist, - die große Liebe in einer Retrospektive festzuhalten. Doch ich habe anderweitig zu tun! Also denke ich nicht daran! Weil es nämlich so gut wie unmöglich ist (schreibt man besser scheint?) die große Liebe: bla, bla, bla ... Und doch versuche ich es; werde es versuchen. Weil ich schon beim daran Denken dieses bewusste (kennt doch jeder!) Kribbeln im Bauch habe (besser: spüre?). Punkt.
Nein, - Punkt weg!

Mann. Es ist doch schon viel zu lange her, mit der großen Liebe, sagt mein Schwach- Bewusstsein. Außerdem ist sie schon Jahre tot; wen willst du also Fragen?

Ich frage mich, du Idiot! - MICH!
Und (du) glaubst, das wird was?
Klar, ich habe schließlich Ohren zu hören...

Message: Lust haben Feuer zu machen. Die Erinnerung zu verbrennen. Damit es qualmt, schwarz wird und zu etwas anderem. Bei 232 Grad Celsius = Fahrenheit 451, wie du weißt. Die heiße Scheiße. Das flammende Zeug. Als würde man mich beim Namen gerufen. Nein. Verboten. Lass es. Denk nicht mal daran. Der Wind wird sich legen, der Sturm vorbei ziehen, der Blutkreislauf stocken. Das Laub vor der Tür wird nicht mehr rascheln. Keinen Schritt mehr zurück. Schlage es dir aus dem Kopf. Vorwärts ist das Ziel! Und dann ist wieder Montag. Und ich nüchtern, - denke an sie. Das die Erinnerung keine Wirklichkeit ist (soll ich hat schreiben; trifft es ’hat’ besser?). Das die Erinnerung keine Wirklichkeit hat; gut so!?

Du bist böse auf mich, fragt sie.
Ich weiß nicht, sage ich, es ist unwirklich lange her! Und dann spreizt sie die Beine und ich kann nicht anders.