Mein Krampf

Ich sitze am Ufer im Gras und hänge meine Rute in den See. Bin auf Rotfedern. Noch kleine. Junge. Anstecker. Als Köderfische für Barsch, Hecht, Zander. Für Raubtiere der besonderen Art.
Ja, du hast Recht, Parteigenosse, - das hier war Onkel Mielkes Platz. Und ihr, ihr Staatsvertreter von heute seid nicht mehr weit entfernt von Nazi- Stasi und Meinungsunterdrückung. Denn bewiesener Maßen scheißt ihr auf das Grundgesetz. Auf die Freiheit der Sprache, Worte und Gedanken. Und ich scheiße auf euch. Und wenn ihr denkt, der ’Rassist’ ist wegen eurer Randale gegen mich vom Eis, irrt ihr euch.

Plötzlich umgeben mich Lemminge in Burkinis, die mich auffordern mit ihnen ins welke Grün zu ziehen. Betanzen mich voll vermummte afrikanische Gnus, an deren Spitze der vergreiste Bürgermeister Gutso und seine schwule Kultur- Kreatur, der nach mehr Tango brüllt. Hintendran schnappen Krokodile nach ihnen, die in Merkelmaske den Slogan ’Wir schaffen das’ skandieren. Na dann mal PROST mit Selbstermächtigung! gröle ich.
Ja, ich habe mich in den Foren der Sauen auf Futtersuche begeben und siehe da, es fanden sich Bärchenwerfer unter den hingerichteten Toten...

Stimmt, ich habe ihn bei der Suche nach einem Stricher auf dem Klo im ’Che Achim’ abgefangen. Er trug ein rückenfreies Top, einen engen schwarzen Seiden- Rock und irre Stilettos (wie Totmacher), - stand vorn übergebeugt und schnüffelte auf der Lokusbrille wie ein Rüde nach Menstruationspisse. Und prompt kam mein Schwanz fest und dick und vermischte sich mit dem Rammstein- Beat ’Du haSst mich’.

Als ich voll zusteche, wackelt er mit dem Hintern und wirft den Kopf zurück. „Tiefer!“ Zuckt, röchelt er. Und stemmt die Hände in die Hüfte. Ganz Weib eben, - der Herr Kultursenator. Bis er mitten im Fick hysterisch wird, - sich den restlichen Rotz in die Nase zieht, sich krümmt und versucht Atem zu holen, während ich ihn mit jedem Stoß rhythmisch aufschaukele, bis es mir in Wellen kommt.

„Du blöder Drecksack!“ Keucht er anschließend - weil ich wegen seiner weißen Nasenlöcher mit dem Handy ein paar Bilder schieße. „Du Erpresser!“

„Keine Panik, ist lediglich ein Andenken!“

„Glaube ich nicht!“

„Du wirst doch jetzt keinen Streit anfangen?“

„Du bist das Allerletzte!“

„Ja, Sir. Und - ruf mich an, wenn du es wieder mal richtig brauchst.“

„Worauf du dich verlassen kannst!“

Während mein Drachen zum Himmel steigt ... und ich mich Richtung Bürgermeister Gutso auf den Weg mache. Immerhin hatte das tapfere Schneiderlein 7. - Also bleiben mir noch 6. - Der Riese. Das Einhorn. Ein Wildschein. Stein, Vogel, alter Käse. Und irgendwann die Tochter des Despoten; ich habe es nicht eilig.

Ich komme vom Gedanken nicht weg dass (in) Deutschland (alles/vieles/das meiste von) Scheiße ist. Und dass diese gottlose Scheiße, in der ich lebe, immer aktueller wird. Ich ertrage auch die verkniffenen Lügen- Fressen (derer) immer weniger, die dafür verantwortlich sind. Ja, ich schäme mich für die (’Wir schaffen das!’). Und auch für mich, indirekt- direkt, weil ich meine Träume beerdigt habe. Weil ich mich mit Leuten unterhalten habe -, ohne dass die mich verstehen. Wollen. Und ich resignier(t)e. Und das es die nächsten (hundert-) tausend Führer- Jahre so bleiben wird, schlimmer werden..., ohne dass ich es (zum Glück) in Gänze erleben muss. Dann sitzen nämlich die, die einen jetzt nicht verstehen am Platz und erzählen dir (dass du Scheiße bist), weil sie dich nicht verstehen; es aber auch NICHT schaffen wollen dich... Egal in welchem Alter man ist. In welchem Alter ich bin. Und ob Muslim- Merkel oder nicht. Es sei, es gibt Krieg. Gegen Merkel. Die Muslime. Gegen Europa. Afrika. In der ganzen Welt. Ja, die guten alten Kreuzzüge. Und die noch rechtzeitig. Sonst ist der Sklaven- Zug abgefahren. Ich denke da an die islamische Expansion im 7. Jahrhundert; - kann man bei Wikipedia nachlesen. Und glaube mal nicht, es habe sich seit dem was verändert, außer das einige der Muslime pfiffiger geworden sind und ihre Krummsäbel gegen Sprache tauschten. Nun sitzen die am Tisch der sozialistischen Kapitalisten und lecken der längst vaterlosen Macht die Eier. Doch nicht mehr lange, wie jedermann wissen kann, dann wird es umgekehrt sein. Doch die deutschen Fettsäcke a la Siggi merken es nicht mal, weil nämlich unter der Burka alle gleich aussehen. Gut, auch ich wurde einst geboren ohne dabei gewesen zu sein; als rosa Kaninchen. Mutterlos. Und jetzt, noch jung doch (schon) alterssatt - bin ich (was ich als Antiheld bin) der Zeit geschuldet, ihren Umständen und völlig nutzlos. Was auch nichts anderes ist als blöd geboren und weithin umnachtet geblieben. Doch außer mir spricht kaum jemand darüber.