Durchs leere Haus geht kalt der Wind. Man hat die Bühne dichtgemacht. Hier spielte ich als fast-noch-Kind. Sogar die Zeitung hat’s gebracht.
Der kleine Raum in dem ich saß – dann später, als Kassiererin – wirkt wie ein Ort, den man vergaß. Sogar das Fenster ist noch drin.
Hier sah'n wir uns einst an, verliebt von Anfang an. Du kauftest ein Billett in Reihe 4, Parkett. Links neben dir der Sitz war frei. Mich traf der Blitz: Im ausverkauften Haus schickt Amor Pfeile aus!
Die Technik ist längst nicht mehr da, Vandalen hatten hier ihr Fest. Sie rissen raus, was brauchbar war, zerstört am Boden liegt der Rest.
Kulissen aus dem Magazin verrotten und tun keinem leid. Kostüme modern vor sich hin, vielleicht auch mein Schneewittchenkleid.
Hier sah'n wir uns einst an …
Und alle schauten dreimal hin: Tenor geht mit Kassiererin! Uns war’s egal, was man so sprach. Und ist’s noch zwanzig Jahr' danach.
Hier sah'n wir uns einst an …
Hinweis: Du kannst diesen Text leider nicht kommentieren, da der Verfasser keine Kommentare von nicht angemeldeten Nutzern erlaubt.
