Einsamkeit ist Stille ohne Text,
wird sie vom Wirbelwind verschäucht.
Einsamkeit ist Stille ohne Text,
wenn Wort und Ton aus Konserven wächst,
die Grausamkeit ins Nichts entfleucht.
Maler wahllos seine Farbe kläxt,
alles Andere ist auch verhext.
Was eben noch am Boden kreucht,
war gerade noch ziemlich feucht.
Wenn du Worte weiterhin nicht jeckst,
was mir aber von nun an deucht,
möchte ich dir flüstern und zu nächst,
wird sie vom Wirbelwind verscheucht.
