42 Grad

Ausgetrocknet sind die Seen,

keine Pfütze weit und breit,

Schilf vertrocknet und Kakteen

machen sich stattdessen breit.

Zwischen Stämmen hängen Matten,

schlaffe Körper atmen matt,

Bäume werfen kurze Schatten,

glücklich, wer zu trinken hat.

Ungeschützt mit bloßen Sohlen

fangen Röstprozesse an,

Füße sind auf heißen Kohlen

kurz noch „english“, bald „well done“.

Unbarmherzig brennt die Sonne,

Wolken haben hitzefrei,

trocken staubt die Regentonne,

Hirn verklebt zum zähen Brei.

Wieder platzt ein Thermometer,

Lava wälzt sich durch die Stadt,

macht ein paar Minuten später

alles, was im Weg steht, platt.

Hummen summeln durch die Beete,

Schmücken wirren meinen Kopf.

Weil sich alles um mich drehte,

hängt mich einer an den Tropf.

Der Asphalt schmilzt auf den Straßen,

Schwimmer ziehn dort ihre Bahn,

Häuserwände werfen Blasen –

alles nur ein Fieberwahn?