wie atmen

Wenn ich mich neben dir ins Bett kuschle, ist es anders: weicher, wärmer, als wenn ich alleine in meinem liege. Die Einsamkeit verflüchtigt sich. Und Steine, die mir die Welt am Tag zuvor noch vor die Füße geworfen hat, verwandeln sich dann in Süßwasserperlen: kleine, seltene, die aus meinen Augen quellen, wenn wir einmal streiten.

Du bringst meinen durch Antidepressiva lahmgelegten Serotoninspiegel durcheinander, machst, dass das  Wasser sich kräuselt, machst, dass ich fühle.

Und du lachst! Lachst, während ich in meine Trickkiste greife und versuche, dich zu verführen. Doch ich bin keine Mata Hari. Und keine Anaïs Nin.

Genauso wenig wie ich je verstehen werde, warum Menschen fremdgehen, betrügen, werde ich verstehen, warum sie Sex und Erotik so ernst nehmen: denn mit dir ist es so einfach wie atmen.