Mords- Walzer mit Grace:
„Das Geld sollte doch wohl reichen?“
„Fürs erste schon!“
„Falls nicht, müssen wir eben noch mal ran!“
„Wie viele sind es denn?“
„Du wirst schon sehen.“
Zwei Tage später hatten wir den Wohnwagen, ein wirklich luxuriöses Teil - und fuhren der Sonne entgegen.
„Wann und wo liefert Max die Waffen?“
„Ich rufe ihn heute Punkt 5 an!“
„Und dann?“
„Weiß ich den Treffpunkt.“
„Was liefert er?“
„Zwei Pistolen. Einen Revolver. Eine Pumgun. Alle aus dem Fundus der NSU!“
„Der Mann ist Polizist?“
„Dicht daneben: Staatsanwalt.“ Dabei lacht sie. Und ich stehe voll auf dem Schlauch
„Alle Achtung, du kennst Leute.“
„Max - heißt mein Vater.“
Auch hier ist Ich ein anderer. Versuche ich die Dramatik nach Schmerz zu verstehen. Die Rachegelüste von Grace. Komme mir armselig vor. Warum auch immer.
Klar, es gibt gute Gedanken, und es gibt schädliche Gedanken. Leider weiß ich nicht, welche ich denke. Auf jeden Fall fehlen in meiner Patientenakte Seiten. Weißt du, wo die geblieben sein könnten? Frage ich mein Ich. Doch nichts.
„Hast du was gesagt?“ Fragt Grace. Die den Chrysler fährt, Musik hört, im Takt mit dem Kopf wackelt und Zigarillo raucht.
„Nein. – Nichts!“ Während ich fliege. An Brudermord mit Trauerflor denke. An unsere Gespräche im Frühjahr über den Geruch von Wasser, den der Bäume, der Wiesen und Hügel. Das Bäche, Seen, Bäume, Wiesen und Hügel sprechen können. Der Himmel. Die Sonne. Die Wolken. Die ganze Welt. Das Glück einen Namen hat: Grace! Die sich gerade eine Träne aus dem Gesicht wischt, ehe die über ihre Wange laufen kann wie die Nacht über den Tag. Ach, ich weiß, ich werde mit ihr atmen, falls ihr der Sauerstoff versiegt. Ihr von meinem Blut geben, sollte sie keins mehr haben. Von meinem Schlaf. Sollte sie nicht schlafen können. Von meinem Leben. Und ich werde für sie diese crazy Scheißer töten. Also glaube es. Denn Leben und Tod ist Farbe an sich. Ist die Stimme im Kopf. Oder lass es einfach, schlafe; es wäre vielleicht besser so.
Ein endloser Fluss ist menschlich Leid. Ein tiefes Meer der Tod. Ein dunkles Blau. Am Grün vorbei. Das Rot. So werde ich für Grace zum Helden; halte eine Winchester 1300 Pumpgun mit Repetiergriff aus Buchenholz im Arm.
„Wir sind bald da“, sagt Grace.
„Ich bin bereit!“ Zeige ich Zuversicht, Kraft, - hoffe ich.
Der Vorwurf lautet auf sexuellen Missbrauch, Förderung der Prostitution, Drogenhandel und Förderung sexueller Handlungen von Minderjährigen in 117 Fällen. Einer der Fälle ist Grace. Sagt sie.
„Es ist Zeit für Sühne“, sage ich dem Typen.
„Du kannst mich am Arsch lecken!“
„Wenn du dich hinkniest.“
„Machs dir selber!“
„Unmöglich, Mann.“
Es regnet Blitz und Feuer. Dann ist sein Akku leer. Der Kontakt weg. Klafft die Orange - weit geöffnet. Krümmt sich der Typ in letzten Zuckungen; bleibt ihm das Comeback versagt.
Ich schließe den Imbiss ab und gehe. Behalte den Schlüssel für den Laden. Warum, weiß ich nicht. Nur: Mit der Zeit wird es mir zur Marotte. Wie die Vergangenheit, die in der Gegenwart keine Zukunft findet.
„War der Typ Türke?“
„Kurde! – Nein, keins von beiden - ist ein politischer Witz.“
„Du lachst aber gar nicht.“
„Manchmal ist das eben so.“
„Und wie viele werden es noch?“
„Reichlich. - Doch jetzt fahren wir erst mal ans Meer!“
Ich liebe Grace. Und wie!
