Wachsamer Nachbar trifft Jacques Brel

Seit zwei Tagen parkt vor unserem Haus ein ziemlich ramponierter Kastenwagen, etwa in Höhe der Mülleimer-Boxen, kurz vor den Garagen. Das Nummernschild ist irgendetwas Ausländisches und kaum mehr lesbar, reingucken kann man auch nicht, die Scheiben sind maskiert. Der steht da schon seit zwei Tagen. Wir wohnen in einer Spielstraße, keiner der Anwohner hat Handwerker bestellt oder will umziehen. Keiner führe so eine Karre!Wohnen da Hippies drin? Will uns jemand ausspionieren? Oder ist da Diebesgut abgelegt, vielleicht Waffen oder Drogen?

Ich schaue immer wieder aus dem Küchenfenster, um vielleicht einen Blick zu erhaschen auf die Freunde, die sich da einfach hingestellt haben. Es ist ja schon etwas unheimlich. Jetzt bin ich sicher schon zum achten oder neunten Mal an meinen Ausguck zurückgekehrt, mit wachsamem Blick. Da erschallt doch aus dem Küchenradio, das den Vomittag durch läuft, tatsächlich ein Chanson. Ich erkenne es sofort: Jacques Brel. Und so ein Zufall, es ist „Regarde bien, petit“. Das kenne ich auswendig.

Pass auf, Kleiner, pass gut auf!

Dahinten, in der Ebene,

bei den dunklen Büschen

zwischen der Mühle und dem Stück Himmel,

da nähert sich jemand.

Einer, den ich nicht kenne.

Pass gut auf, Kleiner, pass gut auf!

Es könnte ein ehemaliger Nachbar sein,

irgendein Reisender, der sich verirrt hat,

einer, der aus dem Krieg nach Hause will,

ein Händler mit Krimskram,

vielleicht auch einer dieser Pfaffen,

der uns fromme Geschichten erzählt,

die den Alten beim Sterben helfen .

Es könnte auch mein Bruder sein,

der kommt, um mir vorzuschlagen

uns endlich weniger zu hassen.

Oder ist es nur der Wind,

der den Staub hochwirbelt,

damit wir staunen - staunen

als eine Art Zeitvertreib

Nein, es ist kein Nachbar,

denn sein Pferd ist zu stolz,

um von hier zu sein

zu stolz auch für den Krieg.

Es ist auch kein Pfaffe,

denn sein Pferd ist zu mager,

dass es mal der Kirche gehörte.

Es ist auch kein Händler;

dafür ist sein Pferd zu groß,

seine Kleidung zu hell.

Nein, seit Vaters Tod

hat ja überhaupt keiner mehr

die Brücke hier zu uns überquert

oder wüsste gar unsere Vornamen.

Nein, mein Bruder ist es auch nicht,

sein Pferd hätte getrunken,

nein, mein Bruder ist es auch nicht.

Er würde es auch nicht mehr wagen,

und er fände bei uns auch nichts,

was ihm noch nützlich sein könnte.

Nein, es ist nicht mein Bruder.

Mein Bruder –der ist für mich tot,

und dieser Schatten jetzt am Mittag,

der erschiene auch viel drohender,

wenn er es denn wäre.

Komm, es ist sicher nur der Wind

der ein bisschen Staub hochwirbelt

für uns als Zeitvertreib.

Pass auf, Kleiner, pass genau auf!

Dahinten, in der Ebene,

bei den dunklen Büschen

zwischen der Mühle und dem Stück Himmel,

der Mann da, der kehrt gerade um;

den werden wir wohl nicht mehr sehen.

Pass gut auf Kleiner, pass genau auf!

Und wisch schon mal deine Tränen ab.

Denn der geht wieder weg, der Mann.

Nein, den werden wir nie kennenlernen.

Du kannst jetzt die Flinte wegräumen.

Ein tolles Lied, kann ich nur sagen. Es ist schon über fünfzig Jahre alt. Aber die Story ist ja zeitlos.

Ich habe mich vom Fenster abgewandt, mich ganz auf Jacques Brels markige Stimme konzentriert, auf diese so eindringlich geschilderte Szene.

„Tu peux ranger les armes.“ Damit endet das Lied. Ich wende mich wieder meinem Ausguck zu, will das bedrohliche Fahrzeug wieder in den Blick nehmen – es ist weg!