Die Sonne geliert, das ist bitter, und Zahlen verbrennen das Blatt.
Die Sonne geliert, das ist bitter, im Norden verliert ein Gewitter zudem an die zwölftausend Watt. Der Boden zieht Tau wie kein Dritter, im Brunnen fehlt schon mancher Liter, obwohl niemand ihn übrig hat. Der Mensch sagt kein Wort, er wirkt satt. Der Tag weckt die Nacht durch ein Gitter, auf eisfreier Fläche springt glatt ein Reißwolf durch einen Transmitter und Zahlen verbrennen das Blatt.
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