Verstohlen, ganz der gute Leisetreter, erschleicht er sich das erste Wiesengrün. Fast unbemerkt, beinahe schüchtern, blühn in seinen Tapsen Gänseglöckchen. Später,
Du, wenn Synapsen Samba tanzen möchten, da sprüht er Licht in winterblinde Luft und warmgeweichter Simselbimselduft verweilt in jungen Mädchenhaargeflechten.
Von wegen, er sei fauler Winterschläfer: Gebastelt hat er, all die Nächte durch, mit Unterstützung kleiner Krabbelkäfer.
Und nun beschwört ein Origami-Lurch ne Farbenflut für alle Blüten-Schäfer. Und er- er lächelt still, der olle Purch.
