Kröten

die alten, als ich kind und so jung war,
glichen fetten kröten, tausende an jahren alt,
mit krustigen pocken besetzte unsterbliche wesen,
die autos fuhren, bier tranken, zigarren rauchten, hühner schlachteten, die große weite welt kannten, die sie nie bereisten,
die den feurigen schnaps der gegenwart in sich hineinstürzten,
wort-, gedanken- und gestenlos vernichteten sie das heute,
den windstoß, der die kirschblüten zerstreute,
den blühenden löwenzahn,
die erste romanze,
das spiel der unbekümmertheit,
sie waren weise und milde und grausam,
sie waren tausendjährig und unverwundbar und mächtig wie berggötter,
während man zum einschlafen verurteilt war,
und nebenan erklangen ihre stimmen wie unter wasser,
hielten dumpfe zwiesprache mit denen der nachrichtensprecher,
besprachen eine unbekannte welt des unendlichen und fernen,
und unter meinem bett war etwas, das leise, ganz leise, doch hörbar atmete und sprach