Vielleicht im Mai

Vielleicht im Mai

Wie manisch Bücher fressend,
lass ich die Zeit vergehn,
mit keiner Uhr sie messend
und ohne aufzusehn.

Die Krokusse vorm Fenster,
sie strahlen violett.
Mich halten Buchgespenster
gefesselt an mein Bett.

Das Bäumchen auf der Wiese –
ich hielt’s für schneebedeckt;
dabei ertrinkt’s in Blüten,
hab ich erst jetzt entdeckt.

Im Spatzenstrauch rumort es
laut wie im Winter nie;
ein ahnungsvolles Zwitschern,
fast eine Melodie.

Noch immer bin ich träge,
egal, wie’s draußen schwirrt.
Es sind des Herzens Schläge
noch nicht vom März verwirrt.

Wie, um damit zu prahlen,
zückt Klärchen frisch und fit
gleich bündelweise Strahlen
und piekt mich frech damit.

Wie soll ich mich verkriechen?
Die Ruhe ist passé.
Ich koche unter Flüchen
mir einen Pott Earl Grey.

Hab Winterschlaf gehalten,
bin immer noch dabei.
Auf Frühling umzuschalten,
gelingt vielleicht im Mai.