Willi weiß nichts. Willi ist eben erst eingeliefert worden - und liegt im Koma. Sagt er. Dabei ist er putzmunter. Doch das ist hier durchaus üblich. Das mit dem unerkannten Koma. Und nicht nur Munk weiß das. Auffällig bei Willi ist allerdings sein Pferdeschwanz. Munk sagt, er hätte 2 davon. Ich kann das nicht bestätigen. Bestätige ihm aber einen weißen Lederrock und rote Pumps. Was Pumps sind? Stilettos, nur anders. Schuhe eben. Mit denen die meisten aussehen wie frisch vom Strich. Jedenfalls zusammen mit einem weißen Lederrock. Was bei Willi zutrifft. Der von Hause aus Jura studiert. Hat. Einst. Sagt er. Weil es musste. Weil sein Vater Jurist sei. Seine Mutter Anwältin. Und ich weiß, was er heute noch so alles sagen wird. Nämlich das, was immer alle am liebsten sagen. Lügen! Sieh nur mich an. Doch Vorsicht, was du siehst ist nicht das Ende der Welt, sondern mein zweites Leben in so was wie Hell’s Kitchen. Ein Haus als Waffe gegen Leute die anders sind. Leute wie Willi. Und mich. Die nicht glatt gebügelt daher kommen und immer den gleichen Scheiß auf den Lippen haben; wie Vögel im Frühling. Eigentlich sind wir die authentische Gegenwart und der Rest, also ihr anderen, ein Relikt der Vergangenheit. Unfähig sich zu verändern. Doch macht nur. Ihr werdet schon sehen. Und damit ist Willi von der Leine. Der Willi. Von dem Munk sagt, er sei ein Frauenmörder. Gehe auf Huren. Also auf euch alle, sagt Willi. Und lacht. Willi. Der die Enttäuschung von mehr als einem Leben ist. Kann man in der Zeitung nachlesen. Doch wer liest heutzutage noch über Willis. Die lebt man, oder man ist tot!?
Neuroleptika -, die ohne geht’s nicht Risiko- Rechnung - aus Sinkflug (Roman- Groteske)
„Noch von der Straßenseite gegenüber aus kann ich die im Gemäuer der Anstalt eingeritzten Namen dutzender Neuroleptika erkennen, die ich im Laufe der Zeit genommen habe. - Und ich kann nicht behaupten, dass die mir geholfen haben. Ich kann aber auch nicht sagen, dass die mir geschadet haben. Ich kann eigentlich überhaupt nichts darüber sagen - wie ich so geworden bin, wie ich bin. So... Schizophren. Zumindest im Vorderhirn. – Aber ob mit oder ohne Pillen ist jetzt nicht mehr die Frage.“ Erzählt mir Ernst- Moritz.
„Und sonst?“ Hoffe ich was vom Flugverkehr hinter seiner dunklen Brille zu hören. - Doch nichts.
„Haloperidol, Flupentixol und Perazin nehme ich noch regelmäßig.“ Kommt stattdessen.
„Schön“, sage ich, „wenn es dir was bringt.“
„Hoffnung - zumindest“, sagt er.
Und ich denke darüber nach, was Hoffnung in der aktuellen Situation bringen soll. Denn zur Hoffnung benötigt man
Bindungsstellen im Gehirn und genügend Dopamin- 2- Rezeptoren. Das und die hat Ernst- Moritz aber nicht. Mehr. Und auch aus diesem Grund wird Munk ihn heute Abend von der Maschine nehmen. Und somit aus die Maus. Auf die schon ein reicher Araber der F- Abteilung wartet. Diagnose: Scheiße im Hirn, aber Geld wie Heu, - um der Wahrheit näher als nahe zu kommen.
Ey -, dann doch lieber einen fetten Virus oder den dritten Weltkrieg als den, denke ich. Worauf Munk mich erneut einen Nazi nennt. - Hört, hört, die alte Kapitalistensau: Geld stinkt nicht! - Geld will Gehör und Aufmerksamkeit. Geld will Macht. Genau wie Munk. - Könnte ich (meine ich), würde ich ihn auf der Stelle im Zirkus- Maximus an die Löwen verfüttern.
„Drehen Sie doch einfach die Zeit zurück, Jimmi, - Sie sind doch in der Lage dazu!?“
„Wenn ich das könnte, Munk, wären Sie nie geboren!“ Lache ich, als hätte ich Papageien im Kopf. Punkt. Und Zwieback im Gelände. Von wegen Distanz und Annäherung. Die Narben der Seelen kotzen goldene Autoschlüssel aus. „Für Ihren Urlaub, Jimmi!“ - Ja, mehr kann man von einem Arschloch auch nicht erwarten. - Von einem, der mich auf Schritt und Tritt beobachtet. Der meine Post liest. An mein Telefon geht. Jedes Wort spricht. Jeden Satz. Jeden meiner Gedanken denkt. Ein Fremder, der man sich selber ist. Der einen vor die Hunde gehen lassen würde... Ginge es. - So einer. Wie ich. Ein absolut – echter - Munk.
