Falter

Nimm sie dir vor, die Zeichnungen von Bosch,
und schau ihn an, den Heereszug der Krüppel:
Wann immer Eisen Menschenfleisch zerdrosch,
ob es bei Cannae war, bei Murten, Düppel -
gab’s nicht nur Tote und den großen Sieg,
gab’s abgeschlagne Beine, Hände, Hoden,
Gedärm im Schild – und neue Marschmusik,
als wärs Kulturarbeit, das Gliederroden.
Und doch ist dieser Kampf mit blanker Waffe
nicht ohne Reiz für den, der ihn gewinnt:
Befleckte Hände heben die Karaffe,
aus der Erwählung durch die Kehlen rinnt.

Was hilft es mir, dass ich den Krieg verdamme?
Ich schwirre wie ein Falter um die Flamme!