Knochenjob Fliegen

Ich war nie gut im Warten, aber ich habe mein Leben damit zugebracht.

Schaufensterlicht. Rinnstein. Nachtwind. Kaltes Fett.

Und eine Laterne, deren Leuchten weh tut.

Du nennst mich Nutte, ich mich überflüssig wach.

Ein Engel kam in einer Nacht, ein verbeulter Übergang zwischen zwei Rechnungen.

Blaue Augen, eine Sporttasche, als wäre sie aus einer Geschichte entflohen.

Stimme wie warmes Metall.

Kippen, Kälte, Nummern.

Und du, was willst du?

Ich hab’s nicht gern, wenn man mich anschaut, als wäre ich ein verlorenes Tier.

Komischer Vogel. Ein Engel, der zu spät merkte: Fliegen ist Knochenjob.

„Ich arbeite“, sagte ich.
„Tut es weh?“
„Nur wenn ich drüber nachdenke.“
„Und tust du das oft?“
„Zu oft.“

Flügel. Nicht schön, nicht golden, sondern wie zwei schief angeschraubte Wahrheiten. Einer hing schon halb ab, als würde sie sich für ihn schämen.

Ich hielt ihn fest, bevor er wegwehte.

„Du verlierst was“, sagte ich.
„Lass“, flüsterte sie, „ich brauch’s nicht mehr.“

Ich wollte ihr widersprechen.
Aber ich kannte den Blick: Wenn jemand einen Flügel verliert, ist das nicht immer Tragik. Manchmal ist es Erlösung.

„Du bist der erste, der nicht gefragt hat, warum“, sagte sie.
„Ich frag nur, wenn's hilft.“
„Hat’s“, sagte sie leise.

Und dann ging sie.
Nicht schwebend, nicht fliegend. Gehend. Leicht. Der Boden unter ihren Schritten gab ein bisschen nach.

Ihr Flügel blieb bei mir, auf meinem Schoß, warm wie ein frisch abgeworfenes Herz.

Ich dachte daran, wie viele Frauen kamen und gingen, aber keine je etwas bei mir ließ, das nicht weh tat.

Diese aber ließ einen Flügel.

Ich weiß nicht, ob sie jemals wieder einen braucht.
Und ich weiß nicht, ob ich meinen jemals bekomme.

Aber seit dieser Nacht sitze ich nicht mehr und warte.
Ich sitze und halte einen Flügel, der sagt:

Das reicht.