Wie viele...

... wohl tot sind, die uns ständig und stets kommentierten, plötzlich weg waren, keinem fiel es auf, das frage ich mich gerade, nein, vorhin, als ich willkürlich AutorInnen von früher durchsah, die plötzlich nicht mehr online waren, vielleicht auch vertrieben worden sind durch Hass und Häme, schlecht Geschriebenem, Streit, das wäre der Idealzustand, einfach weggelaufen, nicht für immer von dieser Erde verschwunden sein. Das dachte und denke ich nun, beseelt von guten Texten, blumigen Adjektiven, Worten über das Schöne und Gute, denke, wie sehr es doch fehlt. 

So denke ich, dass schöne Worte, schöne Texte, wichtig für die Seele sind, frei machen von Zorn und Ärger, dem ewig gleichen, einseitigen Brei, denke, dass ich jetzt lesen gehen werde, aber zuvor noch auswendiglernen muss, nächste Woche wartet die Rechtspsychologieklausur, noch nichts dafür gelernt habe, aber dann ein gutes Buch lesen werde, denn das tut der Seele gut. 

So greife ich nach Gogols "Aufzeichnungen eines Wahnsinnigen", das ich noch nie las, aber immer hier stehen hatte, lese: "Der Titularrat Poprischtschin gleitet immer weiter hinab in eine grotesk verzerrte Welt des Irrsinns, bis sie schließlich vollkommen von ihm Besitz ergreift."

Mir ist's, als läse ich so etwas täglich, die Spannung darauf nimmt jedoch nicht ab, denn Wahnsinn muss gut erzählt werden, denn die Erzählung ist es, die von uns bleibt. Schlussendlich möchte der Mensch, er strebt stets danach, etwas hinterlassen, das von Bedeutung ist. Nein, manche streben nicht, nach gar nichts streben sie, merkbar. 

Und schon der erste Satz (Wolltest du nicht lernen gehen?):"3.Oktober

Heute hat sich was Außergewöhnliches ereignet." So gehört es sich, schon ist die Neugierde da. Die Neugierde existiert gar nicht mehr bei manchen Anfängen, das empfinde ich als schrecklich. Strawinsky spottete über Vivaldi: "Vivaldi hat nicht 500 Konzerte geschrieben, sondern 500 Mal dasselbe Konzert."

Wobei, ich bevorzuge Vivaldi vor Strawinsky, aber so denke ich zeitweilig auch über Texte. Ein Text hat doch stets ein Ziel - außer meine, aber ich plaudere nur, schreibe nicht - ich sehe es nicht bei Dauerwerbesendungen: "Ich bin so toll; Ich bin so toll: ICH BIN TOLLER ALS ALLE, meine Fähigkeit zur Subsumtion beläuft sich zwar auf Null, aber ich bin toll."

Interessanter sind dann die Kommentare, wo ein ganzes Leben neu erfunden wird, das mag ich, es amüsiert mich sehr. Zwar zeitweilig unlogisch, weil unter anderem die Mathematik gewisse Tatsachen gar nicht zulässt, aber dennoch amüsant. 

Gerade kam ein Mail des Professors herein, mein erstes Sehr gut dieses Semester, das in Verfassungsrecht. Der kleine Test, unter uns, wurde aus meinem Bauch heraus geschrieben. Der Professor sitzt in der Nacht und trägt Noten ein, wo bleibt dabei das Leben?

Wo war ich, ja, ganz woanders, eigentlich beim Geschichtenerzählen, das ging etwas verloren. Ich vermisse die biografischen Erzählungen meines Großvaters, der mich bei der Hand nahm und seine Gymnasialzeit erzählte, auch über die Gefangenschaft, aber den Krieg sparte er sich aus. "Richard! Erzähle dem Kind bloß nicht ... !" - "Theres', wo denkst du hin!"

So erzählte er mir oft die Ölsardinengeschichte um seine Stiefel, als er die Russen unter den Tisch trank, weil er vorher das Öl aus der Konservenbüchse trank, so schwamm der Wodka oben auf, meine Worte, er erklärte nicht. Diese Geschichte interessierte mich, ich wollte es wissen, irgendwann war ich alt genug, wusste, dass wieder einmal die Tequilla fließen werden, trank ein Achterl Öl vorher, wobei das meine Galle/Bauchspeicheldrüse gar nicht lustig fand und mich immer wieder schwer ausatmen ließ (mir war übel), jedoch funktionierte es tatsächlich. Was der Großvater nicht erzählte, war der Umstand, dass das Öl zwar bindet, aber irgendwann geht der Alkohol doch ins Blut und so war ich eben erst am nächsten Tag besoffen und das nicht wenig. Ja, learning by doing. Ich erzählte das meinem Großvater, der lachte, aber nicht mich aus, sondern über meinen Versuch. Dann mahnte er: "Das machst mir aber nicht mehr, das ist ungesund!"

Tja, manche Geschichten sind nur als Geschichten gut... oder überhaupt nie gut. 

Ich frage mich dennoch, ob die schönen Geschichtenerzähler wiederkommen werden, ob es ihnen gut geht, während ich warte, werde ich mich dem Ungelesenen widmen, meinem.