Alle 119 Texte von kilroy

ich gehe nicht mit der zeit. mit der zeit gehe ich

ich war das salz das meer ich war cousteau war demut verklappt gekippt ebbe ich

der spiegel würde könnte er glatt weigern sich zu reflektieren was manchmal da vor ihm posiert und ungeniert sich selbst hofiert als nonplusultra inszeniert dem eignen ego imponiert narzissen um das haupt drapiert erhaben tut und macht...

die zweisamkeit der guten jahre nur erinnerung abgestanden unser heute alltagsschal sind wir komparsen unseres seins und wir lernen uns auszuhalten

du schmeckst anders heute nacht nicht nach aprikosen auch riech ich nicht wie sonst die lust an dir ich wasche dein gesicht die achseln deine scham und in deiner unschuld meine hände mit wem hast du unser spiel gespielt?

Mir kommen Zweifel wenn ich meinen Gedanken zuhöre sie reden mir nicht nach dem Mund

Ich schau an Ostern einen Western!

Schlag dir das aus dem Kopf sagte sie und reichte ihm den Hammer

der tag wirft blasen unterm azurzelt hechelwesen drängen sich in schattennischen staubfein verröchelt zähe zeit. am horizont zerflirrt das heiße licht und dunkel bricht herein in großen schlucken trinke ich die nacht.

Ich kaufe meine Unterhosen bei Tchibo.

An grell beleuchteter Fassade o sel'ge traute heil'ge Nacht dort am Balkon der Plastiksanta hängt wochenlang schon und hält Wacht Hat sich die Eier abgefroren und kriegt nicht mal Schlechtwettergeld auch hat den Sack er...

Als sie ihn bekniete, endlich sein Leben in die eigenen Hände zu nehmen, holte er sich einen runter.

Ich stehe hinter dir!...sprach der Tod.

Advent Advent Die Sod mir brennt Nach zweien, dreien…waren’s vier? Kotz ich dir Glühwein vor die Tür

Mich beschäftigt der Tod.

Sie wies ihn in die Schranken - gerade als der Zug kam.

Besser Tore köpfen als Journalisten.

urplötzlich fällt mir dein gesicht ein fällt in mich ein reißt alles nieder die mauer aus trug und verdrängen weggespült von der flut des erliebten lässt mich zurück wie ein stück treibholz

es sind nicht die worte die aus deinem schweigen fallen nicht deine umherirrenden hände es sind deine augen die mich längst verlassen haben

durch die finger rinn ich mir dein augenblick - vergangenheit so taumeln wir mit zugenähten lidern durch die zeit. am ende bleibt nur traurigkeit

Wer sich ins Zeug legt ist mitnichten eine Schlafmütze

wenn diskrepanzen tango tanzen mir nieten in die rinde stanzen wenn vögel plötzlich rückwärts fliegen und treppen gehn auf meinen stiegen wenn meine schuhe sich entbinden von selbst im schuhregal verschwinden wenn meine haut...

ich habe aufgehört die jahre zu zählen die du vor dem spiegel verbracht hast um dich hinzurichten samstag ist badetag ob du dir die haare fönen wirst?

jeder hat seine sichtweise - doch nur wenige sind es.

Manchem geht erst ein Licht auf, wenn der Strom abgestellt wird.

als ich den bahnsteig erreiche fährt der zug ein fährt durch an die scheiben gepresst verwesen gesichter im vorüberziehen die uhren sind stehen geblieben ich winke mir nach

Kunsthonig ist der Muckefuck unter den Brotaufstrichen.

Er zerbrach sich den Kopf über ungelegte Eier.

Auch unter Gottlosen finden sich Nieten.

Das Pfeifen im Walde lockt den Bären erst an.

Andere Saiten aufzuziehen garantiert noch lange keine bessere Resonanz.

Meine Worte erreichen dich nicht - sie verkümmern zu Wörtern.

Für manch einen ist das Heft des Handelns ein Buch mit sieben Siegeln.

ich raffe zeit in häutene taschen staubpartikel tanzen im lichtkegel formen galaxien ein wispern wie von greisen lippen durchdringt die traumporöse fontanelle im zwielicht flackert die ikone deiner keatonesken mimik ich schaue aus dem...

Ich wollte, ich könnte mich ausdrücken wie einen Pickel.

Ein Umstandskrämer ist nicht zwingend Inhaber eines Fachgeschäftes für Schwangerschaftsmode.

last night I got high my head in the sky the sky in my head in the morning I was dead

er nahm sich zeit anfangs stunden tage schließlich veruntreute er dekaden fuhr aus der haut sprach mit verstellter stimme zog gesichter an bis er sein eigenes nicht mehr erkannte lachte tränen

Trübsal bläst sich selbst einen

mir war davor schon so danach

es irrt der mensch im menschen sich des öfteren bemerkt er nicht mal überhaupt mal viel zu spät intimes plaudern schnell gerät zum bumerang wenn er vertraut auf diskretion und darauf baut dass unter uns noch etwas gilt sonst...

Es ist erwiesen, dass Timothy Leary eine Vorliebe für Pilzgerichte hatte. Dass er sich nach den Mahlzeiten als Verdauungsschnäpschen einen Mutterkorn gönnte, entspringt wohl eher dem Reich der Fabel.

*Heilige Dreifaltigkeitscreme* Gleichmäßig mit dem Einfaltspinsel auftragen und einwirken lassen. Glättet sicht- und spürbar sogar Gesäßfalten. Nach mehrmaliger Anwendung werden Sie feststellen, dass selbst der...

Ich vertrage nichts mehr. Selbst der Tisch trinkt mich unter sich.

Heute am frühen Morgen hatte ich einen wunderschönen Traum. Ich stand inmitten einer Menschenmenge auf dem Petersplatz in Rom, der Dinge harrend, die da am 21.12.2012 kommen sollten - oder auch nicht. Auf einmal ein Vibrieren und...

Hab heute mal wieder gekocht. Jägerklößchen. Mit Reis. In der Mikrowelle.

So lieg doch still und reg dich nicht Drück’ dir das Kissen auf’s Gesicht Jetzt zappel nicht, ist gleich vorbei Dein Jammern ist mir einerlei. Dein Flehen, es kommt viel zu spät Den Wind hast schließlich du gesät Und...

Als ich starb war mein Konto im Plus und ich hatte noch jede Menge Urlaubstage übrig. Ich erwachte schweißgebadet.

keinVerlag.de ist eine blähende Landschaft.

Seine außerplanmäßige Ankunft ließ ihre Züge entgleisen.