Alle 66 Texte von Zeder

Zwielicht: Tagumrandung, Nachtumrandung. Ich trete in den Untergang hinaus und laufe, bis die Bäume kommen. Einer nach dem anderen, um ihre Postitionen am Asphalt zu beziehen als stünden sie dort immer und gehörten dort hin. Mein Nicken...

Wir stehen an der Küste. Vor uns ist nicht als graue Brühe, der Wind peitscht sie auf. Du wolltest unbedingt das Meer sehen. Ich beschrieb dir tiefblaue Lagunen, türkise Fjorde, Korallenriffe und Sandstrände. Es hielt dich...

In mir wächst eine Blume bräunlich faul treibt stinkend feuchte Knospen in das Herz hinein umschließt mit welken Wurzeln jede Ader und fängt mit müden Kelchen alle Träume auf. Nichts blüht mehr hier es tropft jetzt Harz aus allen Wunden...

Wenn du schon rauchst, solltest du den Zigarettenrauch auch inhalieren, sagt er, und zieht an seiner Zigarette, saugt genüsslich etwas ein, was ich nicht sehen kann. Er hält demonstrativ die Luft an und pustet eine graue Wolke aus, die...

Mir gefrieren die Tagean den Fingern das harte Wortim Mund spucke ich deinen Speichelauf den Gehweg trete die Heckezurecht bis sie sich schüttelt / Heute parke ich das Auto andersversalze die Suppekoche das Wasser grundlos streue ich Zucker auf...

Wir sind in den Süden gegangen, als Darius starb. Haben unsere Rucksäcke gepackt und den Audi mit Vorräten beladen, Reis und Linsen und unzählige von diesen fettigen Gebäcken aus dem Asiamarkt. Wir haben die meisten unserer Sachen mit seinen...

Ich kann noch nicht auf Gleisen schlafen. Ich liege wach und träume weit und doch lauschen meine Ohren noch immer auf ein leises Surren. Der Wind weht hart heut Nacht. Ich hab das Bündel Sachen an den Baum gehängt, der träge...

Mein unruhig Herz sucht Platz zum Graben Es irrt nach weicher, warmer Erde, doch all das Laub birgt nur frostig trockne Wurzellabyrinthe Vielleicht ist es zu spät Jahr, denkt es und schläft schließlich am Fuße eines Baumes ein.

Schon zittern die Zedern. Die Musik spielt von oben. Der Meister hat einen Knecht gefunden. Schon tropft das Gestein. Der Wind besetzt Häuser. Der Knecht kämmt die gestutzten Gemäuer. Schon jagt der Wolf Menschen. Und das Meer...

Auf dem Bahngleis neben toten Tauben steht eine Frau wie meine Mutter, mit hellem, festem Haar und einem Lächeln, das fast gütig scheint, wäre der Blick nicht hart und erbarmungslos in das Wesen der Wesen gerichtet. Daran...

er hat segel gesetzt hat das boot aus dem hafen hat die träume in die andere richtung gedreht hat das ticken der uhr hat die strömung im meer umgekehrt die straße geht nur noch rückwärts das tasten das stolpern - die klingel klingelt ins...

13.03. Du, ich kenne deinen Namen nicht mehr. Weißt du noch, wie wir damals Lavendelblütennester bastelten und sie auf dem Wasser davonschwimmen ließen? Ich habe gestern eines davon wieder gesehen, als ich am Fluss hockte und mit...

Tief in der Nacht ist alles Licht aus den Fenstern geströmt, hat sich zuletzt in das Schwarz der Straßen ergossen. Das Braun der Wimpern fängt mit seinen Flügeln letzte Fetzen und auch die letzte Gestalt schließt seine...

Wenn ich singe, dringen tiefe Töne aus mir, dringen Töne tiefer als Fels (wenn man die Dinge singen hören kann). Ich würde ein Instrument aus Felsen bauen, wenn ich könnte, ich würde etwas aus Himmel bauen. Ich beuge...

Wir warteten einmal an der Straßenecke auf das, was uns entgegenkommen wollte. Wir wussten noch nicht viel zu dieser Zeit und wir blickten auch in keines unserer Augen wirklich hinein. Ich möchte heute nicht mehr darüber...

Sonntag / / Ich habe mir ein Telefon angeschafft, damit ich meine Mutter fragen kann, ob ich zurückkehren darf. Doch ich starre nur seit Tagen unbeweglich darauf, während sich eine Staubschicht über alles legt. Draußen...