dem wasser entrissen, die
kiemen gespreizt zum lautlosen schrei.
heiße steine lassen ihn zucken, schnellen,
vielleicht zurück ins nasse, dessen
branden noch fern zu hören ist.
man ahnt: achtlos aus dem korb gefallen
liegt er am kai, zu klein ihn aufzuheben.
die artgenossen, auf lastwägen verladen,
gehen ihren vorgesehen gang, während
er sinnlos in der sonne darbt.
mit dem mut des david, winkt
er den möwen zu: holt mich, bevor
ich verdorre. wer mag schon trockenfisch.
zwei der weißen stürzen heran, verlieren
ihn aber im wilden luftkampf.
er fällt zurück ins feuchte.
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