Wenn am Abend das Meer vor Capri nach Algen stinkt,
Und der Touri in der Taverne Spaghetti schlingt,
Ja dann sitzen die Fischer saufend am Inselstrand,
Eine Buddel mit Branntwein in der schwieligen Hand.
Zug um Zug leert man munter Pullen wohl Stücker zehn
Auf die Liebe, die Mamma schläft, ach wie ist das schön,
Und sie lallen in lauer Nacht vor sich hin,
Nichts als Schnappes im Sinn:
Grappa, Grappa, Grappa for me,
Oh wir saufen und nicht eine weiß wie,
Grappa, Grappa, Grappa for me,
Wir sind so bi.
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