Die Leute beobachten mich..., als wüssten sie, was ich habe getan.
Die Kugel versammelte den Marktplatz.
Ich habe den Schuss nicht gehört. Sie spotten.
Und desto länger, denke ich mir, ist es gerecht und ich glaube daran.
Sie stahlen meine Platten und prügelten mich windelweich. Der Kopf blutet.
Die Eingeweide schwingen im Takt mit Wind und Wetter. Es regnet.
Ein Knoten in meinem Bauch lässt mich Tränen weinen.
Glasig. Straßenbahn-Regen-schwitzende-Leute-Geruch.
Muffig. Stickig.
Am Ende sehe ich mich aufgebahrt, in einem hölzernen Pressspan-Sarg.
Hätte mir das jemand mal erzählt. Meine Mühen wären weniger.
Anmerkung von kein-belag:
superpositionierung
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