Auf der Wolkenbank saß Gevatter Tod.
Er blickte auf die Landstraße, die ich gerade befuhr,
hinunter,
und zeigte mit seiner Sense auf eine Krähe,
die ein paar Meter vor mir die Straße kreuzte.
Wie vom Blitz getroffen stürzte sie auf die Fahrbahn,
wo mein linker 175ger Vorderreifen ihr einen Haken verpasste,
der Ali-like so was von gesessen hatte,
dass sie sich, wie ich im Rückspiegel beobachtete,
in Zeitlupe um die eigene Achse tanzend dem Tod ergab.
Ginger Rogers kam mir in den Sinn.
Dieser taumelnde Todestanz,
umgeben von ihrem umherfliegenden Federkleid, so voller Grazie.
Technischer Wert 8,5. Choreographie 10.
Gleich kämen Krähen um die Reste zu epilogen.
Around and around.
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