Immer derselbe Blick
aus dem Fenster, hinüber zu Häusern,
in denen die anderen ihre Ängste
einmauern. Was weiß ich
von ihnen.
Ginge es nach mir,
ich säße den ganzen Tag am Fenster
und sähe hinüber auf die Hauptstraße,
wo Dächer, Bäume und Krähen
in den Himmel stoßen.
Der Himmel, ach ja.
Fremde Schritte auf dem Trottoir.
Autos kolonnenweis. Ich schreibe
mich fest. Es geht nicht
nach mir.
14.5.16
