Wenn im Herbst im Regen an einer Autobahn im Osten das grüne Feuer
Wie ein Gedicht aus der Ladesäule tanzt,
Trink deinen Kaffee auf dem Fahrersitz, mein Sohn, und gedenke derer,
Die einst Deutschpupsiges aus ihren Ärschen gestanzt.
Tot ist die Alt-BRD, mein Atem wird schwerer,
Ganz ohne Meldestellen, hier ging Helmut Hohl
- Eichenlohe? Ja, der Duft, der Geist seiner Hoden! -
Die wunden Grenzregionen zu binden mit Kohl.
Als Sonnenblumen kaschierte Windräder spalten das mürbe Gemäuer.
Grölende Millenials singen international und sinnen Raub.
Die Transformation gab mal wieder den Befehl, die Wurzel zu roden.
Die BRD zerbrechlich, Überraschung, und doch schon Laub.
