Es ist schwer etwas zu beschreiben aus der Zeit als die Dinge keine Namen nötig hatten
Und mit jedem Übersetzen jedem Echo meiner selbst schwinden meine Fertigkeiten diesen Tagen nachzuspüren da sich in mir immer mehr zu Worten bildet was an wahrem wiederkehrt
Konstruiere mit Buchstaben Mach aus den Bildern Striche und ferner als die Wahrheit wenn du sagst du kannst verstehen sind die formenlosen Stempelkissen unterwegs die dich damals prägten als du kindlich warst
Was diese Welt zu offenbaren wagte was deine Seele überzogen hat bedeckt als Schnee ein armes, rotes Blümelein dem nie der Frühling kündet
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