Ein Edeladler schwingt die Flügel
durchs Wolkenweiß ins schwarze Nichts,
von dort zurück, in schönsten Kronen
der höchsten Bäume, Herr des Lichts,
begeht die Nacht. Am Tage gleitet
durch Lüfte, reinste Lebenslust
im Flug und Kindlichkeit im Blicke;
doch neiden Maulwurf, Huhn und Schwein
es dem vortrefflichen Geschicke
so hoch über der Welt zu sein:
abstürzen soll er, Scheiße fressen,
nicht mal der Tod wird ihm gegönnt;
satanisch trällern sie die Messen,
alles, was göttlich, wird verhöhnt.
Sein Blick wird kalt, sein Flug wird schneller,
dem Schwein der Spatz verächtlich ruft:
Hochadler leben nicht im Keller,
sie sterben lieber in der Luft.
