Wie hingehext stehn sie um Wladis Tisch,
an dem die drei zu Winzlingsquappen schrumpfen,
der Xi steht links, der Donald rechts, als Fisch
getarnt der Wladi mittenmang. Sie trumpfen
mit Gesten auf, die überm Tisch vermüllen,
der Wladi hat zum Teegespräch geladen,
man tauscht die Tassen, heiße Zweifel füllen
die Quappenstirnen, giftgetränkte Schwaden
weh’n übern Tisch: «Zdorov'ye für uns drei!»
ruft Wladi. Trinkt. Feixt. Nimmt sich einen Schluck
aus Xs – auch Donalds Tasse, und die zwei,
die trinken ihre Tassen leer – ein Ruck,
und auf dem Tisch zerplatzen dann drei Köpfe …
ein Mensch tritt auf … er spritzt ein Gegengift
dem Wladi in den Arm, drückt Handyknöpfe,
ein Screen schwenkt ein, drauf steht in Wladis Schrift:
«Ich, Herrscher Russlands, jetzt der ganzen Welt,
ich sage: Donald und der Grinse-Xi
sind zum Rapport im Himmel einbestellt,
Zdorov'ye! Glaubt mir, ich beweine sie!»
Für Wladi hat man später schweren Wein entkorkt
und hat ihn hackevoll am Donnerstag entsorgt.
Die Welt jedoch, die sich seit Freitag weiterdreht,
erfleht jetzt neue Führerkraft per Stoßgebet.
Und ganz wichtig:
Traut niemals einem Dichterindividuum
und bringt euch, bitte, wenns nicht sein muss, auch nicht um!