(14) Bericht von oben

Trump bekommt den Platz auf Wolke sieben;
jene, die die „Großen“ immer lieben.

Leider soll er sich die Wolke teilen,
weil noch andre Größen dort verweilen.

Wie ein Typ mit einer alten Karte,
der befiehlt: Du dienst hier – Bonaparte!

Churchill, Caesar und der achte Heinrich
rufen „Trump bei uns? Das ist ja peinlich!“

Selbst Herr Washington gibt zu bedenken:
„Nicht mal ein Casino kann der lenken.“

Trump schwebt, leicht verärgert, durch den Äther
hin zum großen Vater aller Väter,

stößt ihn kurzerhand vom dampfend-weißen
Thron, um dessen Macht an sich zu reißen.

„Der war fake, noch faker als der Biden.
Jetzt bin ICH der Gott!“ schreit er bescheiden.

Kaiser, Kardinäle, Kommandanten
beugen sich sogleich dem Dominanten.

Dumm jedoch: in manchen Engeln lauern
starke Seelen von erbosten Bauern,

Sklaven, Arme, die vom Land verkohlten,
die den „Herren“ einst das Fell versohlten.

So geschieht, was hier geschehen musste:
Trump fliegt raus, zurück auf Terra's Kruste;

landet – aber wo? – mit schräger Miene.
Schweinekalt ist‘s. Stichwort: P…