ich bin all die sanften worte,
die ich nie sagen konnte—
nicht aus stolz,
nicht aus angst,
sondern weil der dreck der welt
mir die zunge stahl
bevor ich wusste, wie man träume ausspricht.
ich hab sie gesammelt
wie alte bierdosen
unter dem bett
und jede einzelne
roch nach „hätte sein können“.
nachts
reden sie mit mir,
flüstern durch Zigarettenrauch:
„du feiger bastard,
wir waren schön,
wir waren echt—
aber du hast uns verrecken lassen
in deinem hals.“
und ich?
ich lache,
wie man lacht,
wenn man weiß,
dass man verloren hat—
lange bevor das spiel
begann