Was nützt es mir mich anzudeuten,
will ewig Skizze ich nur sein?
Kann Falten zwar aus Stunden häuten,
und süßer Früchte Zeit erbeuten,
im Abriss bleibt mein Kern allein.
Wenn meine Faust sich stets nur faltet,
jedoch kein Mut aus Fingern sprießt
wirkt jüngstes Rot vorm Strich veraltet,
weil Stoßgebet, nur das gestaltet,
was Angst an Rost aus Kannen gießt.
Sie blutet mir mein Kreuz aus Händen,
voll Spott der Arge aus ihm lacht,
sein Zorn lässt jeden Tanz verenden
und Trost samt Hoffnung Kohle wenden,
die Asche neu zu Glut entfacht.
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Kommentare zu diesem Text
Elias† (63)
(10.04.07)
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Fabian_Probst (44)
(11.04.07)
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Gedankenstaub (35)
(17.04.07)
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